Costureira das Palavras

Emília Goulart *    Caminhou pelo quarto quase vazio, olhou para algumas peças de roupas amontoadas na cadeira, outras esparramadas pelo chão.   O casal acabava de comprar o guarda-roupa. Madeira pura, ela garantiu, tentou com esse argumento, conseguir mais alguns trocados. A moça olhou para ela, depois para o noivo, que estava ocupado em descobrir um defeito que reforçasse a pechincha.   — É madeira de lei, pode examinar bem. O noivo percebendo a intenção reforçou — Mesmo que fosse de ouro, nem um tostão mais. Sem outras palavras, a vendedora estendeu a mão. As manchas senis explodiram em gargalhadas.                           Ao saírem a moça sussurrou:— Alzhaimer! — Não, abstinência alcoólica. Restavam ainda a cama, uma mesinha redonda, a cadeira quebrada, nada de valor. Olhou compadecida, para os velhos trastes, enquanto do espelho algumas imagens relâmpago, despediram-se dela para sempre junto com o velho guardaroupa Sentou-se na cama, desolada com a aparênc